... Una imagen que hemos aprendido a cultivar, que nos han impuesto, que nos han regalado gratuitamente, sin pedirnos permiso, sin preguntarnos, sin opinar... Un cúmulo de circunstancias que se apelotonan alrededor de nuestro ser, intentando configurar la apariencia que defendemos como autómatas... Vivir es hacer teatro... Vivir es aparentar algo que somos... o no... Pero qué hay debajo de ese nombre, de ese ser que mira, que trabaja, que respira, que sobrevive, que sonríe, que llora, que acepta, que calla, que piensa, que miente...
... No somos más que los niños que una vez fuimos; no somos más que el ser que fue traído a este mundo sin concesiones... No somos más que los inocentes ojos que una vez intentaron descubrir un orbe enemigo y hostil... No somos más que aquellos ingenuos que aprendimos que no podíamos mostrarnos tal como éramos, que no podíamos decir aquello que pensábamos, que no podíamos replicar al mayor que decía NO de forma dictatorial... No somos más que un alma desolada que necesita de un modo constante del abrazo de una mirada, del mimo de una voz, del calor del aprecio...
... Necesitamos que nos quieran y cuando un hecho rompe la magia de una palabra, de una sucesión de frases, de una cascada de risas... perdemos la capacidad para enfadarnos, para borrar de nuestra mente la imagen de aquél que sentimos cómplice e incluso amigo... perdemos la capacidad para lanzar contra su imagen una riada de palabras hirientes y sentimientos que pueden alzarnos, tan sólo durante un momento fugaz... para sentirnos humillados, solos, perdidos en un maremoto oscuro y tenebroso...
... Necesitamos que nos quieran y cuando el aprecio que creímos nuestro se esfuma en la impermeabilidad de una intención que nunca fue... Volvemos a ser los niños que fuimos... Volvemos a estar tan solos como al principio...
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